Я не могу писать стихи,
Зная,
Что эта замусоленная фигня,
В конце своего начала,
От подошв до тротуара-
Никому не нужна.
В случае даже
Фартового творения, тут же
Важность течет в обратку
В водосточную реку.
У ветрокрылых строк
Нет плавника чтоб пугать,
но есть унижения сила,
и сила эту вспышку
во вселенной хранить.
Автор может и горохом
Высыпает строки,
Быть так может , что и год
Ждет одну лишь стрОку.
Мысли доносим не баранам,
А слепым, и визжащим стадам.
Привыкшим в дерьме уповать.
Хилость, тупость, доверие –
Вот он клад.
И пару комаришек у власти.
Мне не хочется сдохнуть, ребят,
Ведь тем же стадам, и ТАМ,
Снова прийдется сказать «Здрасьте».