***
К лицу ей траурный наряд,
Лишь черной розы не хватало.
Похоронив троих подряд,
Она четвертого искала,
Чтоб был он молод и красив,
Как денди, модно одевался,
Чтоб меж мужчин он, как курсив,
Средь букв обычных выделялся.
Теперь же, наконец-то, вот
Все повернется сразу круто:
Начнется сказочный полет,
И счастье – каждую минуту.
Судьбою правят ли слова?
Они порой страшнее пули.
Молва, мол - «черная вдова»,
Все планы вмиг перечеркнули.