Я сигарету докурил твою до фильтра,
Но жалко выбросить – в ней память о тебе.
Я объяснил…, я предъявил…, я выбил ритмы…,
Но это всё писалось на воде.
Я – старый клоун, я слабею, задыхаюсь,
А так хочу серьёзность обрести;
Но между «ТЕМ» и «ТЕМ» такая тонкость грани,
Что не пройти мне сквозь неё, не проползти.
Мы не расстались, не прощались…. Бог рассудит
Кому – смешным быть, кому – доживать,
Кому – печальным, а кому – паскудным…
Я не хочу об этом думать.… Надо ль знать?
В моём письме нет злости и укора.
Моё письмо – всего лишь белый лист.
Во мне недавно умер «личный» клоун,
Ну, а родился, может быть, Артист.