Под негромкий осенний фокстрот,
Хризантемы в саду облетели,
И в сирени уже не поет
Соловей свои дивные трели.
За струистой вуалью дождя
Так печально опущены плечи;
Ты уходишь, черту подводя,
Под неловкой, бессмысленной встречей.
Вот сейчас ты шагнешь из ворот,
Обернешься, забыв о гордыне,
И твой взгляд, как ножом полоснет:
Мы чужие с тобою отныне…