Бывают встречи в сорок, будто, в двадцать.
И снова на развилке двух дорог
На что-то, да приходится решаться,
Да боль, как шрам висит наискосок…
Так хочется коней сменить усталых,
Чтоб дальше мчать, поводьями звеня…
Конечно, хочется и радости, и славы,
Но этот конь, увы, не для тебя.
Он – молод, пылок, страстен, бьёт копытом
И ржёт, призывно голову склонив,
Он мчится вдаль, как в сне уже забытом,
Он – так горяч… И с ним - мечты твои.
Ну, так прижмись быстрей горячей плотью,
Лицо спрячь в гриву огненных волос,
И в даль, в галоп, в весну и в половодье,
Что б всё, чем сердце грезило, сбылось.
Вы мчитесь вдаль, в одном порыве слившись,
Мечта – одна, дыхание – одно…
А старый конь стоит, в кусты забившись,
Косясь на опустевшее седло.
Да, он устал, да, он в галоп не может,
Но ты же знаешь – он не подведёт,
Он будет рысью, сколько хватит мочи,
А, потеряешь стремя – в шаг сойдёт.
Вот молодой – пока наивно верит,
В то, что твоя ещё тверда рука,
А коль не так, он бега не умерит
И сбросит в пыль плохого ездока.
Сам дальше побежит, махнув тебе копытом,
Хвост, словно шлейф, по ветру расстеля.
А ты останешься в пыли лежать забытым,
Нет! Явно, этот конь – не для тебя.
Так, не мани его и не дразни напрасно,
Не трогай, ни уздечку, ни седло…
А, может, в сорок, так же, как и в двадцать:
Рука - на круп, прыжок, и понесло….