Буханка хлеба. Чашка. Горький чай.
Постыло, тошно воют батареи.
Повышенная влажность по ночам.
Забытые победы и трофеи…
Заплаканы усталые глаза.
Морщинистые золотые руки,
И скулы побледневшие в слезах,
И письма, как предвестники разлуки.
А «без вести пропал» - не тот ответ.
И ожидание сильнее смерти.
И - сыну, вроде как, за сорок лет,
Война окончена, давно судимы «черти».
Но сердце, замедляя скорый темп,
Неугомонно верит, что дождётся:
Лощёный китель, связка хризантем… -
Он обязательно ещё вернётся.
На придыхании его слова
Читает оробело грустный голос.
Вот-вот - семидесятая весна…
Стал белым-белым тёмно-русый волос…
Последнее известие – «исчез»,
Подписанное сорок третьим годом.
Пытаясь достучаться до небес,
Смирившись, ждёт - не надрывая горло…
А сердце, замедляя скорый темп,
Неугомонно верит, что дождётся:
Лощёный китель, связка хризантем… -
Он обязательно ещё вернётся.