Игра такая: ждать голубизны,
чуть утро – приникать к оконной раме...
Но лето опоило нас дождями,
пролило слякоть в дворики и сны.
С ума сойти от кружева зонтов.
Не то что обувь – мысли отсырели.
Визгливые троллейбусные трели
срываются с провисших проводов.
Скрываться от назойливых дождин –
удастся ли? Неутомимый конник,
выстукивает лихо подоконник
мотивчик Вальтер-Скоттовских картин;
в прибое шин за каменным бортом –
то всхлипы луж, то матерная ругань...
И форточка вбирает эти звуки
разинутым от изумленья ртом.