Написан последний лист.
Всё меньше быть.
Нет в жизни места чуду,
не полюбить...
Любовью ли ранней юности,
любовью ли зрелой.
В изменах сердце остыло.
Душа отпела.
Так жёлтый лист на ветру
ещё дрожит.
Но скоро его не станет,
кончилась жизнь.
Всё же он просит ветер:
силу умерьте,
мне расставаться с веткой
страшнее смерти...