На кладбище, во время полнолунья
Люблю блуждать средь трупов и костей;
Мне виделась здесь чёрная колдунья,
И бес, что вился коброю за ней.
Поэт, гонимый стрелами презренья
Бежит в долину надписей и плит.
В толпе могил находит дар спасенья,
С крестом дубовым мило говорит.
И сердце вновь пылает гулкой лавой,
Огнём душевных трепетных бесед,
К чему творцу спешить за глупой славой?
Зачем Земле его ненужный след?
Пусть молвит критик: «Ты певец без дара,
Людскому уху голос твой не мил!»
Отвечу я: «Земного счастья мало.
Утеху я найду среди могил».