Хрустят страницы старой тетради
С чётким от кофе пятном.
Слова, шепча под руками,
Диктуют сегодняшний сон.
Все, что прошло уж не вспомнить,
Но бумага помнит всегда,
Строки с внимательным словом
Ни миг не забудут, ни дня.
Храня в себе тысячи истин
Книги на полках стоят,
Но они всё равно не заменят
Дневник, что у сердца хранят,
Не заменят дряхлых тетрадей,
Рукописных рассказов своих -
Они были здесь, в настоящем,
И не служат оглазке других.
Когда-нибудь кто-то откроет
Твою тайну жёлтых страниц
И потом со вздохом прикроет
Глаза тёмной гущей ресниц.
Но все с наслажденьем проводят,
Вдыхая запах засохших чернил,
По строкам, чувствуя почерк
И слыша шелест страниц.
Фотография – только мгновенье,
Письма – целая жизнь.
В словах слышится пенье
Давно нас покинувших птиц...
No Date.