Что ж, вроде всё. Остался пустячок:
Тринадцать строк прощального сонета.
Едва ли жизнь дотянет до рассвета -
Ласкают пальцы спусковой крючок.
Вот десять строк. Надежда ни к чему.
С таким, как ты, не происходит чуда.
Лишь деньги, власть, да легкая простуда,
Подхваченная где-нибудь в Крыму.
Я каждой буквой приближаю срок.
Зачем же ты так смотришь виновато?
Сонет минует точку невозврата
И, словно невзначай, взведен курок...
Не правда ль, жизнь беспечно-коротка?
Последний вздох. Последняя строка.