В раздраженье небрежно кисти свалены в угол.
Рву листы и бросаю, обжигаясь в камин.
Там им место. Бесспорно. В мире множество пугал,
Так зачем добавляться к ним созданьям моим?
Ни к чему. Но как тихо, как безропотно, глупо,
Безнадежно-покорно умирают цветы!
Очертания маков я намерила скупо,
Передать не сумела их простой красоты.
Но, запнувшись в бумажной, бесконечной атаке,
Гаснет пламя. Рисунки не желают сгорать.
И стоят горделиво в вазе красные маки…
Улыбаюсь, и снова принимаюсь писать.