Погода снова - «Здравствуй»,
и сахарный денёк.
Следы лыжни по насту
бегут вдоль-поперёк.
Зашебаршил за городом,
волнуется народ:
глядеть-то любо-дорого,
такого старта ждёт!
Комарик-пистолетик
вот-вот чихнёт на нас,
и мы рванём как дети
на перемену враз…
Рванули как и положено,
прорвать бы толчею
и словно кортик в ножны
попасть в лыжню свою.
А там на взгорье ёлочкой
и вниз, где ждёт река…
Разложена по полочкам
дистанция, легка.
И лишь на повороте
держись, не упади…
Всё, силы на излёте,
и сердце - из груди.
Спиною потной вижу, -
у крайнего за мной
украли будто лыжи,
и дышит, как больной.
Пока по снегу роет он,
мне надо гнать вперёд,
дыхание второе
должно прийти, придёт!
А боковое зрение
на третьего косит,
под финиш без сомнения
обгонит, паразит…
Даю лыжню, - положено,
хотя б одну, но дашь,
и вдруг, что вижу, Боже мой,
да это ж парень наш!
На пару гоним, с паром,
я - прицепной вагон,
сюда б ещё гитару,
да это же не сон:
Вот финиша полоска,
и ленту парень рвёт.
Наелись оба в доску…
А публика - ревёт!!!