Закат не ждет, он с каждым вдохом ярче,
и потому ложится не спеша,
парча морского бриза, или корчи
морской волны, слегка тебя смеша.
И ты не ждешь уже наград за доблесть,
с которой прожил этот летний день,
твоя подруга, неизменно – скромность,
она нас ждёт везде, где свет ждёт тень.
Но ты сидишь в шезлонге с книжкой Джойса,
и постигаешь таинство мечты,
и не секрет – мечта имеет свойство,
менять себя, как хочешь того ты.
Так что ещё закату на прощанье,
сказать, чтоб вспомнить этот день седьмой?
Молчишь, как Будда, внемлешь с состраданьем,
мечте и морю, солнцу над волной.
А солнце, как всегда – непобедимо,
пусть, даже если жить ему, лишь час,
но для тебя оно неповторимо,
как тишина в романе, между фраз.