О стихах вспоминаю я редко теперь.
Только с сильного бодуна.
Иль услышав сквозь города плотную дверь,
Как читает их вслух она.
Больше времени трачу на мысли и сон,
Хотя разницы в них и нет.
Я бываю доверчив, обидчив, влюблен,
Зарываясь под теплый плед.
Выходя же наружу из дома вновь,
Растворяясь в потоке лжи,
Трачу я в пустоту свои пот и кровь,
За бумажные миражи.
И гогочет толпа, не познав себя,
Ковыряя чужую боль.
А я так не хочу. Не хочу не любя!
Не нужна мне такая роль.
Я потерян для мира, покуда я слеп,
Но проснуться не поздно пока,
Поменять разносолы на воду и хлеб
Не ослабнет моя рука.
А когда прозвучат снова чьи-то стихи,
Ее голосом из сети.
Мне покажутся люди не так уж плохи,
Чтобы мне захотелось уйти.