Прости Боже мне грехи
Порой себе сам я врал
Хотел написать стихи
Бумагу лишь измарал
Не делал хороших дел
Копилка моя пуста
Так много всего хотел
Мешала всё суета
Взметнуться ввысь купола
Пронзят облака кресты
Сметёт ветер со стола
Испачканные листы
Писал я, но всё не то
Наверное, потому
Стихов тех уже штук сто
Вот только нужны кому
Развею как дым печаль
Тетради свои сожгу
Себе я пообещал
А выполнить не могу
Безумно так мчатся дни
Поэтому я спешу
Быть может, хотя б один
Стих нужный я напишу