Я прячу тексты свои по шкафам, под кроватями,
Чтоб до них не добрались чужие, грязные руки.
Да и что Вам до текстов моих? Вы же со скуки
Просто умрёте. Так что, прошу, не читайте.
Я плету по утрам сети лести, лжи паутины,
Накрываю до вечера каждого из возможных,
И стихи свои берегу так осторожно,
Что никто их не видит за пленом моей рутины.
Я прячу все рифмы свои за семью замками,
За северным морем, за полюсом южным, за чем-то ещё.
И, в принципе, мне и не нужно от Вас ничего,
Я так проживу, без Вас, но со своими стихами.