В потёртых кварталах Одессы,
На самом их дымчатом дне,
Себя мне и Бродского лестно
Читать, но надеясь вполне,
Что родина – тёплая мама –
Услышит, согреет, простит
Птенца, улетевшего рано,
Туда, где, как рана, болит
Одесское вкусное солнце,
В платанах родного гнезда
Светившее Мише Японцу,
С ним - Бабеля Крику, тогда...