Этот клён, что горит под окном
На ветру, словно жизнь молодая,
Он кричит, он кричит, увядая,
И тоскует – о чём же? О ком?
И нельзя не заметить его,
Хоть мы многого не замечаем.
Пусть он был, словно путник, печален,
Не оставим гореть одного.
Каждый лист – как звезда, вырезной,
И такая богатая крона,
А под осень – всех ярче корона
Запылает зарёю сквозной.
Так талант в лихорадке горит,
Жизнь незримой красой освещая.
То душа в мир приходит большая,
Поднимите глаза от корыт.
Лист – в грядущее наше письмо,
Где средь клякс от дождя и помарок
Почерк клёна, как молния, ярок, –
В мир доверие рвётся само!