Никто никогда не узнает сколько стихов
Вышло из-под моей нелёгкой руки.
А сколько сгорело в огне... Какой с них прок?
Я в них не нуждаюсь.
Они уже не мои.
Никто никогда не увидит пёстрой обложки
Моей новой книги, что выйдет этим летом.
И копий будет чуть-чуть, совсем немножко.
И все они буду там.
Где? Где-то.
Когда-нибудь я прочитаю стихи своему мужу.
Он будет смотреть в потолок и тепло улыбаться.
Он будет мне больше этих стихов нужен.
Хотя бы за то, что заставит меня стараться.
Он будет учить меня писать лучше и читабельней.
Конечно, хвалить и гладить мои волосы.
И стихи мои станут значительней и рентабельней.
Но их всё же никто не увидит, только пустые полосы.
Между строк я вложу лишь немного личной совести,
И, быть может, вколю миллиграмм воспоминаний.
Я планирую девять книг. И в каждой по две повести.
Между строк будут сотни моих сокровенных желаний.