Вот-вот и прорастут через меня,
исполнившись напрасного огня,
цветы,
нет, не НЕТЛЕННЫЕ, – живые,
оранжевые, нежно голубые,
если, простив,
посеешь их весной.
А не простишь, и ладно,
Бог с тобой!
Пусть прорастут – осока, трын-трава…
Всё милосердней,
чем твои слова.