Любовь? Пожалуй, не к чему. Зачем напрасные стремленья?
Мы все умрём, всему свой срок, так сбросим жизни наважденье.
К чему безумием дышать? Ведь страсть коварно быстротечна,
И яблони опавший цвет легко сравню с Дорогой Млечной.
Есть миг, в котором мы живём, всё прочее — игра рассудка,
Из ничего и в никуда ведёт нас Смерть рукою чуткой.
К чему мечтать, когда мы тлен? Казалось бы, ответ так ясен...
Мне всё равно. Цветёт весна, и мой возлюбленный прекрасен.