Спросите у меня про Макса Эрнста,
Когда я битый час цежу свой чай,
Спросите, как бы невзначай,
Про дадаизм и технику фроттажа,
Скажите, не нашли, мол, места,
И так, и так, да просто «не скучай»,
Вручив ромашку: «Ня!» для эпатажа,
И словно у подножий детства,
Запрыгнем с ходу в желтенький трамвай,
Идущий не спеша до Эрмитажа.
Уже в трамвае у просторного плеча,
Я вспомню про пролитое мартини,
Про первый класс и сломанный каблук,
И как не раз твердили мне: «Богиня»,
Нащупывая в сердце ультразвук.
А где-то между плашкой «Oxford street» -
Табличка рядом с липкой барной стойкой -
Другой был нагл, в меру трезв, ретив,
Глаголил мне про перестройку,
И едкий дым въедался стойко
В мой шелк и затихал немного стук
В сердечной мышечной помойке.