Наверное, весна была не зря,
но руки так не превратились в крылья.
Я, не решившись сказку сделать былью,
перечеркну листок календаря.
В оконной перспективе облака,
а на столе вишневый сок в стакане,
сегодня вечером я жду письмо от Ани,
и от тебя немножко жду звонка.
А если позвонишь, не хватит слов
сказать о том, что важно этим летом,
что мне скорей всего не быть поэтом,
и не крушить намеченных основ.
Что я люблю трамваи и мосты,
и берега у питерских каналов.
Ларьки пестрят обложками журналов,
в них не найти подобной красоты.
Еще мне не понятна суть дождя,
так кажется – он лишь похож на воду,
но нам с тобой не выбирать погоду
и место встречи много лет спустя.
Внутри застрял осколок января,
ты в силах растопить его руками,
в душе живут прибой, вода и камни.
Скажи мне, что весна была не зря.