пора, шалава, и без лишних слов.
прогоркла роба от докучных каверз.
по курсу всех идущих сейнеров
я обещал отдать тебя на траверз.
да без всего, чтоб млела матросня,
внимая скопом боцманскому стону,
как млеет сытый сельдевый косяк,
сожравший мигом крилевую тонну.
а там, на мелководье отгребя,
где нет отбоя от бичей портовых,
я выброшу тесёмки от тебя.
их, может, примут в качестве швартовых.
там, кстати, твой смотритель маяка
божился, что не тырил ни кусочка.
но - слишком грозен, в смысле кое-как
был втиснут в алюминиевую бочку.
оттуда, говорят, он прокричал,
что справился бы с вермахтом в два счёта.
потом затих. это второй причал.
налево от конторы бухучёта.
бог шельму метит, - это ли не знать,
кончай скорей от запаха бушлата!
а на миру она всегда красна.
пора, шалава, ты не виновата...