Уже птица пропела
рассвет ранний кому-то.
Течет время со стрелок,
ночь перетекает в утро.
Свежо, даже прохладно –
окно в доме открыто.
В душе зреет досада
на ночь без аппетита.
Ушёл, будто и не был,
в туман сгорбленный месяц,
рассвет сходит на небо
со всех вьющихся лестниц.
В окне - не шелохнётся -
висит занавесь плетью,
и я больше не солнце,
и ты больше не ветер…