Порой слова летят как стрелы:
Они цепляют колкою иглой,
И прорывают нашу душу,
Идя по нервной мостовой.
Слова бывают струйкой вечной –
Ручьем бурлистым до утра,
Они способны с наслажденьем
Рассказ вести небытия.
А могут быть как тихая заря,
Всевидящее ярко солнце,
И тихо, тихо может до утра
Порхать безмолвно птица.
Слова бывают разной масти,
Но все же чаще ранят,
И гулко в стенах отражают
Крик боли внутренней печали.
Бездумной мочи слово вылетает,
Как беспринципная стрела.
И ранит глаз, душу сжимая,
Остроконечная змея.
И после боли дева молодая
Сжимает в кулачках платок.
Слов дивных парень рассыпая,
Не остановит бурный тот поток.