Ты души даже той, что в тебе, не губи, не души.
Не хозяин ты ей, а сосуд, лишь на время данный.
На прокат, а не в лизинг. Ибо стоишь - пустяк, гроши.
И ста лет еще нет, а уже весь потертый, драный.
Надоешь - улетит. Не спасут медицины новинки.
Эликсиры бессмертия - денег пустой перевод.
Будешь смирно лежать на кровати с собой в поединке,
Истомившимся джином кувшин она вдруг разобьет.
И еще сорок дней будет сальто крутить на орбите,
Вспоминая места, где в тебе она птицей рвалась.
Но засеяно поле, и зреет другая обитель,
Совершенней, чем ты от ступней и до прорези глаз.