Писал стихи, когда происходило странное. Надо было что-то делать с избытком ритма. Время прошло, из раскопок извлекаю осколки, фрагменты, редактирую, переставляю слова. Стихи, не стихи – следы на песке.
Утратив точное значенье,
Слова укрыли в глубине
Неутолённое влеченье.
Так солнце в зреющем вине
Незримо силу набирает.
Так содрогание земли,
Сметая ветхие строенья,
Благоразумье разрушает,
Оставив хаос и печаль.
Природу не заботит мера.
В песок рассыпется мораль,
Когда сезон настанет бури.
Когда с тропических широт
Земли вращенье привлечёт
Седой туман любовной дури.
Уже тогда туман был седой. Седины стало больше. С дурью пока выясняется.
Прервалась цепь, прервалась,
Цепочка милых слов,
Не слышен звук волшебный,
Всплывающий из снов.
Застыло время сказки,
Погасли зеркала,
Твой замок очарованный
Беззвучен, как скала.
Глубоким сном укрытая,
В хрустальной тишине,
Пропавшая во времени,
Не отвечаешь мне.
Не отвечала, и не отвечает, но дело своё сделала, так что, я не в обиде.
Ты иностранка, девочка с Луны,
Душа твоя округлена в покое.
В ладони тает нежный шёлк зверька,
Скользнувшего в убежище ночное.
В твоей улыбке чистота и свет,
В твоих глазах испуг и наслажденье.
С тобою в беззаконье снов моих
Любви перетекает наважденье.
Твои повадки мне грозят бедой.
Так любишь ты, или играешь мной?
Играла, ставя себя на кон.
Ты пришла и ушла;
Ветер шумит за окном;
Снег падает, кружится в воздухе.
Ты пришла и ушла.
Ночь накинула чёрное покрывало.
Я смотрю в окно.
Сердце раскачивается в тонкой паутине одиночества.
Кровь дома стонет в трубах отопления.
Память бесшумной волной
Выплеснув имя, отхлынула
Вслед за тобой.
Сон поджидает меня,
Обещает согреть сердце, отдающее тепло
Холоду за окном.
Я закрываю глаза.
Некому рассказать, что я вижу.
По ту сторону надёжного и очевидного,
Ты обнимешь меня так крепко,
Что не вырваться.
Солнце моей ночи.
Внезапное, сумбурное, оставившее сухой остаток, следы на бумаге, невнятные, но дорогие памяти, как дороги бывают привезённые с южных морей невзрачные камешки и ракушки:
Жизнь, как песок, сквозь пальцы,
Как в удвоенном сосуде –
Стремится перетечь в иное.
Прошелестела лёгкая страница.
Закрыта книга.
В небесах печаль.
В руке дрожащей тёплая синица.
Слова потянутся, как журавлиный клин, на юг.
А я, моя любовь, мой нежный друг,
Оставив дел привычных вереницу,
Холодных суток замыкаю круг.
Пусть трезвого ума тускнеет свет.
Когда тебя нет рядом – жизни нет.
Когда придёшь ты снова,
Я откажусь от снов, и от былого.
Не придёт, и не откажусь, а со стихами воздержусь — не моя стихия. Поэтому ушёл на "Прозу" (http://proza.ru/avtor/miage), там занимаюсь ремеслом, не предполагающим дохода и не приносящим разочарований.