ПО ВОЛНАМ ПАМЯТИ.
Пройдя черту
от смерти до рождения,
есть шанс найти
и смысл жизни тоже.
Нашла, казалось.
Что ж так в сердце гложет
и не даёт заснуть стихотворению?
Непреднамеренное,
тихое "люблю",
сорвавшееся в лунную косичку?
Младенца крик?
А может, письма в "личку"?
Синица, что склевала коноплю?
Быть может, голос,
залетевший с каплей в ночь
из непогодливой, в дожде Пальмиры?
Мечта-бродяга, что скользит по миру?
Воспоминания?
"Сапсан", спешащий прочь?..
Я не гадаю больше.
Просто я живу.
Без страха,
"задних" мыслей и упрёка.
И даже, когда очень одиноко,
предпочитаю Быть сейчас и наяву.
НА БЕРЕГУ.
Дразнила листьями природа --
тяжесть сбросить.
Манила Мста журчащею водой.
Вскрывало солнце туч небесных проседь
своей округлой рыжей головой.
Брела в обнимку с осени эфиром.
Закрыв глаза, внимала тишине.
И сердце пело вместе с целым миром.
Такой был день.
Дарю его тебе.
ВСЛЕД А. АХМАТОВОЙ.
"Я научилась просто, мудро жить..."
Но... не хочу. Мне мир абсурда ближе.
Я слышу небо, плачущее иже,
осенний день, луча златую нить.
Условности дают душе приют,
но сердце задыхается в неволе.
Оно стремится в скошенное поле,
где ветры неспокойные снуют.
Дороже роз -- листвы шальной букет.
Дымок над крышей. Тёплая улыбка.
Пусть скуден быт, и счастье моё зыбко --
в них монотонности и скуки нет.
Промыты окна каплями дождя.
Промытое слезами сердце верит.
Когда ты тихо постучишься в двери,
они открыты будут. Для тебя.
СРЕДНЕСТАТИСТИЧЕСКОЕ.
Я полюбила чувства и тепло,
вошедшие в меня с листа ладони...
Я -- среднестатистическая пони,
везущая в тележке ремесло.
Душа нашла цветы и краски дня
осенним днём, слова небес услышав...
Я -- среднестатистическая мышь. А
не королева. Трон не для меня.
Да, так невзрачна данная мне роль...
Под сердцем заиграли арфы струны,
когда нашла поддержку у фортуны,
я -- среднестатистическая моль.
Я Вас люблю. И в общем всё равно,
что видит мир, какое даст мне имя.
Мне важно, чтобы я была богиней
для Ваших глаз. Что сердцу суждено
прожить на этой маленькой земле,
ломая крылья, пробивая стены,
я всё приму. И Ваши перемены,
и пылкий нрав, морщины на челе,
дней бесконечность, глупость, ревность, гнев,
непредсказуемость, вчера и завтра.
Я не приму лишь точку невозврата.
Сегодня. Пусть, сгорю, не долетев...
***
Листом оторванным,
на землю брошенным.
Кричащим вороном.
Лужком не скошенным.
Уставшим солнышком,
плутавшем в инее.
Капустным донышком.
Обрывком линии,
летящих с севера.
Дождём проигранным.
Промокшим деревом.
За летом изгнанным
приходит в душу мне
пора осенняя.
Подруга лучшая.
Моё спасение.
***
Жизнь -- суть игра надорванной строфы.
Пока живёшь услады не касаясь,
пока ты нелюдим -- ты с ней на Вы.
Спит демон в сердце, тихо дремлет завязь
лианы цепкой из желаний, снов,
из слов, что мирно дни свои влачили.
Но только чувство выйдет из оков...
Не словишь! Мчит лавина грозно. Или,
как небо поглощающий вулкан,
глотает жертву, тянет за собою
в безумный, душный, огненный капкан,
любовной называемый рекою.
Есть миг, соединивший два крыла...
Не каждому дано взойти на плаху.
Но каждый может, догорев до тла,
отдать любви последнюю рубаху,
крест, осенивший душу и лицо...
Принять сложнее. Это выше счастья.
Жизнь ограниченна одним концом.
Но не одним сегодняшним причастьем.
***
На минном поле... сердца зреет рожь.
Колосья собирают силы света,
души, земли, молитвенную дрожь,
росинки слёз и песни, что не спета.
На небе отразился яркий блик:
огонь сомнений больно жжёт улыбку.
Как в первый жизни день -- глоток... и крик!
И как в бою -- нет права на ошибку.
сб. "Голоса над Мстой" В. Новгород, 2013