я играю на скрипке, из струн выжимая визг,
и вливается горечь в сердца колдовской отравой.
трубадурские байки о верной слепой любви
не прельщают меня, так как нету в тех сказках правды.
пусть другие поют под балконами милых дам,
умываясь слезами, строчат им ночами письма.
только в толк не возьму я никак, что за дар им дан -
о любви можно петь, не имея ни слуха, ни смысла.
я играю на скрипке, из струн выжимая хрип,
тонкий запах смолы от смычка мне щекочет ноздри.
это скрипкина боль, что сидит у меня внутри,
это плач мертвецов и детей нерожденных слезы.
это страх, о котором не принято говорить,
лучше просто забыть - если можно о нем не помнить..
только - если вокруг все твердят о своей любви
то хотя бы один должен петь и писать о боли.
что останется после тебя? пара штук детей,
пожелтевших страниц в дневнике еле слышный шелест.
так рыдай, моя скрипка, играй эпилог всем тем
кто не помнит о том, что в страдании - утешенье.