Ночью, пытаясь подняться с кровати,
Шаркаю тапочками, и некстати
Падает на пол стакан.
Сон уцепился прищепкой в рубашку,
Держит так крепко, хозяйски, в натяжку,
Словно улов океан.
В ночь уплывали с Трескового мыса,
Пили кальвадос в отсутствии смысла,
Бродский смеялся и пел.
Плыли мы долго по звездам и ветру
До нулевого того километра,
Что металлически бел.
Я понимаю, что все мы мечтаем -
Грешники, и не добраться до рая,
Вкось или прямо плыви.
Только с Иосифом было прекрасно,
Он объяснил, что любовь-это лассо,
Выпачканное в крови.