Ну, кто поверит через много лет
Моим стихам, несущим только правду
О том, что нет тебе на свете равных,
Хоть половины не воспел поэт!
Когда б я мог в бесчисленности строк
Изобразить, как ты красив безмерно,
Сказали бы потомки: «Бред, химера…» –
И гробом стал бы мой высокий слог.
Мои страницы вызвали бы смех,
Что шлют вослед велеречивым старцам,
Способным лишь безжизненно стараться
Состряпать песню для мирских утех.
Но веским доказательством – дитя
Любой бы смех развеяло шутя.