Любовь, как розовое мыло,
пришла той осенью, из тьмы.
Такая сласть - до тошноты.
Он был влюблен. Она любила...
Закат. В агонии цветы,
и ревность к прочему из мира.
Все повидавшая квартира
от пустоты до суеты,-
не знала в эти дни печали...
Но вот, один из них ушел.
Здесь, как хрустальный порошок:
"Прощай!"- так сухо прозвучало.
Но им (ехиден мой смешок!),
как-будто сразу полегчало.
ноябрь 1999