БЕГ
Толпа плотна. Пошире локти, и держись, –
отдайся бегу в долгом коридоре.
Взмахнёт рукой суровый Хронометражист, –
как рефери в замедленном повторе, –
и нужно мчаться. Старт, рывок, и – пыль столбом! –
а Хронометражист опять на старте,
и снова лихо закружится надо лбом,
качаясь, нимб, заломленный в азарте.
За коридором остановится река,
свернёт и растечётся под мостами.
Вокруг туманы или с неба облака, –
с рекой у них взаимное врастанье.
Из пены марева случайное весло,
стену затронув, скроется в пучине,
и твердь окажется прозрачной как стекло,
тускнея и темнея беспричинно.
Недели, годы прочь. Припомнится кино,
калейдоскоп, картинки без начала.
Когда не станет сил, вдали, за пеленой,
свернёт дорога к дальнему причалу.
Ударит свет, – его без боли не снести,
не рассмотреть сожжёнными глазами.
Бежать нет сил, но порываешься ползти,
горячим светом яростно пронзаем.
Когда же вдруг тебя, бессильного, возьмут
в объятья руки, белы и душисты,
то будет свет незабываемых минут
лишь долгим взглядом Хронометражиста.
Душа, свободная, зависнет над рекой.
Внизу обмякнет стынущее тело.
Уйдут желания, приблизится покой,
без пятнышка, сияющий и белый.