Среда… это утро прохладное, дюже,
По цельсию градусов десять не более.
Мыслительный вектор фактически сужен,
Логический спектр позитива обнолен.
Жестокая данность инертных депрессий,
Влечёт в за порог доминант абсолюта.
И хочется грязных словесных агрессий,
Охаять кого-то в унылое утро…
Но… я понимаю… что временно это,
Подвержены многие статике беса.
Особенно этим страдают поэты,
Я… тоже… хотя не поэт, если честно.
Поэтому… кофе и две сигареты,
Такой ритуал я придумал когда-то.
Потом… я вошёл в аппликацию света,
Божественно чистую, став анахатой.
И принял энергию факт позитива…
Об этом стишок… как обычно, простецкий.
Хотелось бы более как-то красиво,
Но… нет, огорчительно нет соответствий…