как будто
от подробностей интимных,
срываясь и цепляясь без конца,
лист –
жёлтую себе находит нить,
лист знает,
что его начнёт кривить,
и он, готовясь в путь,
желтеет по старинке,
стирая
пыль горячую с лица,
он
прячется средь первых паутинок,
нет –
солнце
лист не просит, пожалей,
он знает,
что ничто уже не в силах,
зелёным
сохранить как мавзолей,
в котором тихо осень разместилась,