День был, сияло наверху полуденное солнце,
Проспект наш был длинною в бесконечность –
Горели звёздами, сверкали небеса сердец,
Я, знала, что такое «свет»,
Но есть сейчас – реальность в настоящем,
Есть повесть с неоконченным абзацем,
Есть полумрак, есть тишина во зеркалах,
И нож у прошлого в его руках...
Я, по тропе стихов пройдусь,
Я, подойду вплотную к грани пустоты
И оглянусь, и посмотрю я за черту –
Обугленные лики отражений, наблюдаю за стеклом –
Всё заросло израненными облаками в кровь,
Всё в вехах, кануло в лету для нас...
Мне, в боли надобно сокрыться,
Чтоб дозу темноты принять,
И отдохнуть от бремени, от чувств, от суеты;
Мне, муки разорвут слова,
Могилу выроет моя поблёклая душа,
Атласом выложит путь к пульсу,
И выплеснет забвение, мне, в сердце...
Воспоминанья роятся во куполе судьбы,
Ещё не гаснет взгляд мой вникуда,
Ещё тепло не забрала зима,
И не укрыла одиночеством раздолья;
Одену шаль, спущусь, я, к силуэту грусти,
Возьму из сжатых бледных твоих пальцев розу – суть,
И допишу последний я эпиграф в снах:
«Что есть любовь и пепел, прах?
Что ложь, что правда?» далее, лишь, многоточия расставлю,
Сорву я мрак, и 2 свечи зажгутся на сердцах у нас...