В противоречиях нихуя не рождается.
И сколько б нас об стол лицом не били,
Мы ждем, что кто-то, ****ь, покается.
И деньги платим что б нас любили.
От очевидного бежим истово.
Не принимаем чувств своих истину, явную.
Мы все, ****ь, рисуем картины, кистями.
А души прячем, в клетку нарядную.
И что? За красотой, суть скрывающей,
Запах разложения и гнили не чувствуем.
За горечь страданий, нас распирающей,
Себе мы очень, сука, сочувствуем.