О время, ты растёшь,
гуляешь в платье бальном
по битому стеклу, как в детстве,
босиком,
и смотришь в этот мир,
как смотрят в Зазеркалье,
и говоришь слова,
которых слух лишён.
Не названный никак
в пространстве цвет тоскует,
оставленный в двери не повернётся
ключ,
чтоб мир мой измерять опять на поцелуи
и поминутно жизнь нанизывать на луч.
Вложи ладонь в ладонь
и в маленькой ладошке
не стёршийся найдёшь избыток бытия...
В пустыне дней опять в песке твои подошвы,
и сквозь твои следы
целУю
вечность
я.