В чем сам обижен – нахожу в других.
Тогда завидую, а, заскучав, тоскую.
Перебывал в хороших и плохих,
Не рисковал, и снова – не рискую.
Но гром гремит, и гроздья грузных туч,
Пропитанных живой и мертвой влагой,
Нетерпеливо, как лавины с круч,
Переливаются в зеленую отвагу,
С которой самый маленький росток,
Младенец глупый выстреливший к звездам,
Рискует больше, чем крылатый бог,
Поскольку выстрелил – не зная! –
Слишком поздно…
Речитатив почета и речей
На праздной тризне шумного собранья,
Как звон бокалов или лязг мечей,
По звуку схож с братаньем или бранью.
И этот клич неугомонных ртов,
Нацеленных в зенит, как жерла пушек,
Все та же ассиметрия хребтов
И материнское страдание кукушек.
Но ты – живой, и будешь им всегда,
Пока о риске думаешь глубинном.
Не выстрелишь – пусть поздно! – никогда
Не оправдаешься перед растущим сыном.
Живем не ради красного словца,
Не ради позы время старит лица…
Как много надо сыну от отца,
Чтоб рисковать и верить научиться!