По белой ночи шарил дворник,
в глазах его стоял покойник.
- Уже написан календарь на вторник.
Все кончено. – Так думал дворник,
метлой поглаживая грязь.
Весь свет немил ему, он белый,
ему до дворника нет дела.
Зачем же избегать постели,
где женщина ломает тело
и хочет дворника украсть?
Зачем? Зачем рисует матом
художник музыки поддатый?
Он получил вчера зарплату,
и он сегодня без зарплаты,
и кто подарит ему водку?
Тут дворник сгорбился плечами,
а ночь ему не отвечала.
январь 1990