ночью на мокрой подушке
я из груди вырываю черных птиц,
они словно занозы равнодушия,
режут кожу по линии роста ресниц.
под одеялом мучиться
пока не полегчает
в груди моей совсем тревожный звон,
пока наш город солнце повстречает
пока не стихнет
плача хлипкий стон.
душа в тарелке с супом
догнивает
и киснет в тазике вчерашнее белье,
жить так может и глупо
но мы всего один лишь раз живем