"Смотрю я в небеса, грядущим увлечен:
В них пишет Бог – путем понятных начертаний
Уделы и судьбу живущих всех созданий.
Но люди меж смертей и тяжких дней земных,
Те знаменья презрев, не прочитают их"…
Ронсар
Уж осень поздняя слезами изошла
И небо серое, казалось бы, давило…
Он просто шел… без цели, в никуда…
Ему судьба, как дева, изменила.
Озябший лист под ноги опустился
И он подумал: как и я… в грязи…
Как странно… что с листом сроднился
Как странно сходятся пути.
Смешала память суры из Корана,
Давида песни – вечные псалмы…
Мактуб… судьба… посланье рая…
Иль бремя жизни, дней земных?
Не убежишь… и если не догонит,
То выскочит, как вор, из-за угла…
И только Бог… своею волей
Он в Книге Жизни пишет имена.
Смириться? Как? И дух мятежный
Все ближе к пропасти тянул.
Но время шло… остыл я прежде,
Чем изменить свою судьбу.
"Как странно – думал он, - как странно"
И просто шел… шел в никуда…
А осень плакала печально,
Но больше плакала душа…
И лист тонул в холодной луже…
Ему, бедняге, не понять,
Что он совсем, совсем не нужен…
И от судьбы не убежать…
Maktub (араб.) – судьба.