05. 01. 1997 г.
Я, наверное, очень рада,
Что есть ты в этом мире.
Ты… За прощанием с листопадом,
За тропинками белизны.
И, наверное, слов не надо,
Даже слов – этих странных струн
За последним из листопадов,
Что придётся на сотни лун.
Я безумно в степях устану,
Поездов разбирая шум.
Я упавшим цветком завяну
По сплетениям вечных дум.
Год живой неживого века –
Под диктовку обреза чувств.
И идти, не смыкая веки –
Под напевами «что-нибудь…».
Может, так-то оно и надо
Чтобы было, но всё прошло.
Праздник кончился листопадом.
Я срываю с души пальто.
В лужах тёплая – жёлтым – краска.
Куча воздуха – словно дым.
Мир заменит свою окраску.
Подожди-ка. Мы где? Горим…
Я наверное, благодарна.
Слова нет. Запятых – река.
Всё, наверное, так бессвязно
Как несвязанных лет рука.
Город спит. Небо дышит влагой,
Над тревожным летит мостом.
Мчится опрометь листопада –
Это осень уходит. Боль…
Я наверное, очень рада.
Слова нет… Чистота… Судьба…
Больше нет… Ничего не надо:
Здесь, наверное, я ушла…