Срываются маски, ветшают одежды
Все четче границы миров...
В привычные игры играют невежды,
Придумав удобных богов...
И среди сора, грязи, пыли
Все выше вырастает Храм,
В котором все мы раньше были,
С невинным сердцем, обликом подобные богам...
И на каких дорогах, под какими небесами
Нас не носило бы по штормовым волнам,
Мы можем вспомнить...
И ступени в храме, и Свет, что был нам дан...