Я на камне стою
и уже из кармана
(я – поэт, как ни странно!)
чистый лист достаю;
а в руке моей – ручка.
Я пишу бегло: «Даль,
острова – в дымке. Тучка
так мала, что едва ль
будет дождь. За полётом
легкокрылых стрижей
я слежу…
Дождь уж льёт!.. Там,
средь густых камышей,
плеск воды раздаётся.
В камышах, мне сдаётся,
утки кормят утят.
И они – как и все мы!
И у них – свои семьи!
А утята хотят
поиграть, как все дети,
что живут на планете!
За игрою котят
я следил в детстве часто.
Я и сам в ней участвовал!..
Побегу! я промок!
Я промок весь – до нитки!..
. . . . . . . . . . . . . . . .
Время, Ты жизни дни тки,
чтоб писать впредь я мог!»
28 июня 2012; ранним утром