Вечерняя веранда.
Нежный ветерок колышит занавески. Колонки издают басовые звуки - ритм неторопливый, редкий.
Светофор отражается в стеклах витрин.
Он - сидит напротив за дальним столом. Покуривает сигару.
Ее сигарка заканчивается. Пальцам горячо.
Кто-то торопится домой. Ей торопиться некуда. Она свободна. Она знает скорость, дела, беды, смерть.
Она больше никуда не торопится. Дышит. Чувствует. Она жива.
Ей даже не хочется ехать, лететь, бежать.
Она успокоилась и погрузилась в океан чувств, ощущений. Подушки мягко касаются ее локтя и спины. Кресло-диван мягко впустило ее в себя и полностью поглотило ее спину. Она чувствует заботу о спине - может дышать, жить. Она дышит. Смотрит.
Он курит. Смотрит. Пьет кофе. Ночь, а он пьет кофе.
Фонарь отражается желтым светом на салфетке.
Он подошел. Они пьют шампанское - только оно ее одурманивает.
Она полетела - сняла свою лягушачью шкурку и теперь совершенно открыта, ранима, легка. Ей нравится, что шкурка снялась легко, а не тонкими полосочками с кусочками кровавых нервов. Всё случилось само собой.
Небо темнело, но так и не залилось чернилами. Кофейный скузи заполнил ее.
Он ждал. Смотрел. Чувствовал. Она сказала да. Он взял ее руку и повел за собой.
Спина. О ней забыли. Она рыдала.
Он согрел ее спину теплым пледом и они ушли вместе в его теплый дом.