Он больше ничего не обещает.
Он тщательно рвет прошлое под корень,
И на твое - « Хороший мой, скучала…»
Вновь тишиной колючею. Спокоен.
Ему уже не в тягость твои письма -
Привык к стихам и слезам, и упрекам.
Он где-то промолчит хитро, по – лисьи,
А ты опять к ночи завоешь волком.
И некуда бежать, дыханье сбито,
И душит мгла пустым ненужным летом.
К нему не надо! Дверь его закрыта!
«Немного друг» – тебе внушая это,
Рвут хрупкий мир из розовой стекляшки,
В коктейле нежно-сладкого тумана.
В руке сжимаешь трепетно бумажку –
Билет в июль, где счастье без обмана
Слепило, наспех крылышки латая -
Напрасно. Вырывая все под корень,
Не ждет, не любит и не обещает –
«Немного друг» и он собой доволен.