От полынной звезды просыпается
Мой погибший и добрый народ.
Звезды падая, скачут как зайцы,
Осыпаясь в чужой огород.
От любви расползаются груди,
А в утробе набито травы...
Просыпаются вечные люди,
Забывая, что треснули швы...
А полынная выше сигает,
Как бельмо расцветает лицо...
Льется песня, но песня другая,
В ней любое на выброс словцо.
Руки машут сухие, кривые.
Небо пахнет могильным песком.
А вокруг нас стоят часовые,
Преграждая дорогу штыком.